David Wojnarowicz
por la ventana del carro,
mis mahones, como rocas, se calientan
mis manos, dos iguanas, corren con cambio
para el que vende periódicos entre carriles.
vuelven con el titular:
PERDISTE TU CASA Y AHORA DUERMES
EN UN ALMACÉN LLENO DE SUEÑOS EXPIRADOS
se mojan con mi llantén de salitre.
mis mahones son dos carriles donde mueren las iguanas.
mi cara es un gran titular que grita:
TUS REPTILES FUERON A SOFOCARSE EN EL FRÍO
Y AHORA DUERMES SOBRE DONACIONES DE DESASTRES EXPIRADOS
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